Начинающим стихоплетам

[Irina Dnepr.]

* Рисую тебя.
*2007
На белом холсте разбегаются тени,
Переплетаются линии.
Цветные пятна и чёрно-белые:
Волосы, губы, глаза твои.

Взгляд обжигающий, страстью пылающий
Смелый, настойчивый, нежный.
Их хаоса линий на свет появляется
Образ моей надежды.

Солнечным светом в воздухе сотканный,
Прозрачнее акварели,
Образ мечтами во сне нарисованный
Я наяву взлелею.

Рисую тебя на бумаге красками,
В небе из звёздной пыли,
Рисую словами, стихами, фразами,
Нотами золотыми.

Сердцем тебя нарисую пламенным,
В венах останусь пульсом.
Пеной морской нарисую на камне
Волосы, губы, руки.

Зимой нарисую хрустящим снегом,
Осенью – жёлтыми листьями.
Ты улыбнёшься с большого портрета
И говоришь со мной письмами.

[Irina Dnepr.]

Сыну.


Твои глаза – это море,
Лазурная чистая даль.
Они не впускают горе
К мыслям твоим и мечтам.

Как мотыльки ресницы
Взметнулись над синевой.
Надежды шальные птицы
Во взгляде нежном твоём.

В глазах растворилось небо,
Сияет искринка – роса.
Каким бы ты взрослым не был,
Пусть добрым останется взгляд.

[Irina Dnepr.]

Под чёрной вуалью таинственной ночи
От пылких признаний душа не устанет.
Слова-бриллианты на нити непрочной
Под утро рассыпались чудо-слезами.

Они превратились в прозрачные ноты
Но музыку эту услышать не сможешь.
Мой ласковый, нежный. Мой злой и жестокий.
Ты призрак далёкой и сказочной ночи.

Мерцающим светом туманным рассветом
Уйдёшь в пожелтевшую мокрую осень.
Ты в памяти будешь размытым портретом,
Ты в сердце останешься колющей болью.

Пусть годы-бродяги стирают твой образ
И память его никогда не напишет.
И пусть я забуду и губы, и голос,
Но ты – нестираемый след в моей жизни.

[Irina Dnepr.]

Белый стих.

Артист…Ты послушай, какое слово!
Артист… А это значит, что он – центр внимания, а это значит, что слеп, что не видит ни кого: лишь он и сцена, лишь он и песня…
Артист, твоё сердце из воска,
Без чувств и желаний.
Лишь жажда славы манит,
Лишь гром рукоплесканий
Радует сердце из воска.
Сквозь мерцание рампы не виден мир.
Артист! Для душ тщеславных
Ты к славе дорога.
И дружба с тобою для них
Лишь средство к великим пристать.
А ты Артист. Ты – талант.
Ты звезда на сцене. Ты гений.
Но ты не заметишь,
Как пройдёшь мимо судьбы своей.
И не прикоснёшься к ней.
А она сгорит и превратится в пепел.
И ты на пепелище лишь поймёшь,
Как много утекло желаний,
Сквозь рампы свет и гром рукоплесканий.
И сердце ты раскроешь,
Душу выпустишь на волю.
Но, Артист! Ты опоздал!
А потому несчастен.
И песня уж не радует твой слух.
И ты сидишь на пепелище,
И что-то ищешь, что-то ищешь…
Вчерашний день иль бывшую любовь?
Не надо, не ищи,
Не возвернёшь надежду вновь,
Коль сердце за скалою льда,
Коль, как кувшин, душа пуста.
Ты разобьёшь скалу, и улетит душа
На небеса к былым мечтам,
К любви несчастной.
Но поздно, слишком поздно…
Всё безнадёжно, старость на пороге,
А ты один, ты одинокий.
Но ты представь, хотя б на миг,
Что сквозь мир цветов,
Сквозь гром динамиков
Услышал вдруг судьбу свою.
И вот со сцены ты ступаешь в дом,
Где каждый уголок согрет теплом.
Ты отдохнёшь душой и телом
В доме этом.
И вновь растраченные силы
К тебе бегут, как вечером пчёлы летят
К своему жилью.
Но холоден дом твой.
Не греют награды и фото,
Плакаты и даже гитара
Глядит на тебя устало.
И хмуришься ты,
И думаешь ты,
Что снова прошёл мимо мечты.
Ты выпьешь вина,
Упадёшь на диван
И твердишь: «Всё хорошо…».
Ты засыпаешь, ты видишь во сне
Море и девушку на скале.
Но не позвать её, не достать.
А ведь где-то она зовёт тебя,
А ты занят, не слышишь просто.
И в пламени рампы растает
Сердце из чистого воска…

[Irina Dnepr.]

Романс для Маэстро.




Маэстро, я прошу Вас, спойте песню.
Маэстро, не на «бис», а просто так.
Пусть в памяти всего на миг воскреснет
Калейдоскопом промелькнёт моя судьба.

Пусть вспомнятся былые наши встречи…
Вы здесь на сцене Бог и Господин.
Вы правите по-королевски вечер,
В священном храме Музы и Любви.

Я каждый жест ловлю и море звуков
Меня уносит в дальние миры,
Туда, где нет ни горя, ни разлуки,
Туда, где только я, где только Вы.

Маэстро, пусть сегодня льётся песня,
Пусть ноты закружат вокруг мечты.
И в бликах радуг, в свете поднебесном
Возникнут серебристые мосты.

Они уносят в бесконечность душу,
По ним спешит, торопится любовь.
Не уходи со сцены, непослушный,
Не оборви цепочку милых слов.

Маэстро, я прошу Вас, спойте песню.
Пусть голос зазвучит в ночной тиши.
Неподражаемый такой Маэстро…
И близкий, и далёкий Михаил.

[Irina Dnepr.]

Осень.

Осень – разве это увяданье?
Это буйство красок и цветов,
Это просто тёплое прощанье
С жарким летом, с ласковым дождём.

Это отдых после сенокосов,
Передышка после знойных дней.
Дар природы – золотая осень.
С радостью встречаемся мы с ней.

В жаркий полдень у природы просим
Хоть немного летнего дождя.
Мягким светом золотая осень
Приглушает краски сентября…

Это переход к спокойным будням,
И к домашним долгим вечерам.
К мелкому дождю, к ветрам и вьюгам,
И к огню в камине по ночам.





В голубом безветрии
Кружева берёзовые
До прозрачной зелени
Вымытые грозами.

Распушили сосны
Длинные иголки,
Причесали кроны
После ночи долгой.

На рябине-моднице
Платье жарко-алое
Вниз немного клонится
Ветками усталыми.

[Irina Dnepr.]

Моя любовь.

Какая странная она – любовь.
Так долго обжигает, так жестоко ранит.
И не хватает самых нежных слов,
И нот, и чувств, и красок не хватает.

Как невозможно песню рассказать…
И мысли спутаны, и онемели губы.
И кисти падают на мрамор декабря,
И краски заморозил ветер буйный.

Метель напишет на моём холсте
Знакомый образ и знакомую улыбку.
Ну, где же солнце, чтоб её согреть,
Чтоб растопить печальную молитву?

Какая странная моя любовь…
Её не погасить холодными словами,
Молчаньем не убить, потоком слов,
И ненависти лютым ураганом.

Она сгибается и корчится от слёз,
Она смеётся над усталостью своею,
И расцветёт в декабрьский мороз,
И запоёт с апрельскою капелью.

Такая смелая моя любовь.
Её не заковать в стальные путы.
И расстоянья для неё не вновь.
И не пугает новая разлука.

А солнце плавит мрамор декабря,
Смывает летний дождь мои обиды.
И мчится над планетою Земля
МОЯ ЛЮБОВЬ!!!!