Начинающим стихоплетам

[Zinanai]

Давайте свои стихи оставлять. Пусть они "не очень", но кто это может с уверенностью сказать? Главное, чтобы на них нашлись свои читатели.....

За пеленой осеннего тумана
Смотрю с тоской и грустью я в окно
Горячий кофе руки обжигает
А мне мечтать и грезить суждено.

Я мечтаю остаться с тобою
На чуть-чуть, на минутку, одной…
Сесть напротив, в глаза заглянуть
И увидев себя, с головой утонуть …

Я хочу рассказать, как скучаю…
И услышать тоже самое в ответ.
Как грустишь седой осенью хмурой
Но глаза пеленой застилает
Неразгаданный, тайный свет…


ХХХХХХХХХХ


За любовь прости, душа ранимая…
Закружилась грусти круговерть
Как снежинка, ветром гонимая,
Мается сердце, больно смотреть.

Полететь бы к солнышку, попросить огня.
И тоску постылую ветром разогнать.
Чтоб мечта заветная, радостно маня
В дом неслышной поступью тихонько вошла…

Эх, тоска зеленая да любовь запретная,
Сердце разрываете – просто не унять…
И живут по- прежнему, чувства безответные,
Но несу их бережно, как ручную кладь…

ХХХХХХХХХ



Зiма скавала рэчак бег
Трудзiлася увесь дзень старанна
Вакол абшар адзела у снег,
Як быццам лекар загаiла раны,
Напоунiла усе радасцю i даравала смех….

Цудоунай краскай наваколля
Намалявала нам свет мар
Прыслухайся, застынь ад прыгажосцi
Нiбыта мiр наш лепей стау
I нет у iм нi хмар, нi злосцi…..

...............

[vitja-knd]

Сообщение от Zinanai

Давайте свои стихи оставлять. Пусть они "не очень", но кто это может с уверенностью сказать? Главное, чтобы на них нашлись свои читатели.....
Зiма скавала рэчак бег
Трудзiлася увесь дзень старанна
Вакол абшар адзела у снег,
Як быццам лекар загаiла раны,
Напоунiла усе радасцю i даравала смех….

Цудоунай краскай наваколля
Намалявала нам свет мар
Прыслухайся, застынь ад прыгажосцi
Нiбыта мiр наш лепей стау
I нет у iм нi хмар, нi злосцi…..

...............

Неплохо, только давай ямбом, а то ритм шо-та неровный, или ета "белый стих"?

[Irina Dnepr.]

* Рисую тебя.
*2007
На белом холсте разбегаются тени,
Переплетаются линии.
Цветные пятна и чёрно-белые:
Волосы, губы, глаза твои.

Взгляд обжигающий, страстью пылающий
Смелый, настойчивый, нежный.
Их хаоса линий на свет появляется
Образ моей надежды.

Солнечным светом в воздухе сотканный,
Прозрачнее акварели,
Образ мечтами во сне нарисованный
Я наяву взлелею.

Рисую тебя на бумаге красками,
В небе из звёздной пыли,
Рисую словами, стихами, фразами,
Нотами золотыми.

Сердцем тебя нарисую пламенным,
В венах останусь пульсом.
Пеной морской нарисую на камне
Волосы, губы, руки.

Зимой нарисую хрустящим снегом,
Осенью – жёлтыми листьями.
Ты улыбнёшься с большого портрета
И говоришь со мной письмами.

[Irina Dnepr.]

Сыну.


Твои глаза – это море,
Лазурная чистая даль.
Они не впускают горе
К мыслям твоим и мечтам.

Как мотыльки ресницы
Взметнулись над синевой.
Надежды шальные птицы
Во взгляде нежном твоём.

В глазах растворилось небо,
Сияет искринка – роса.
Каким бы ты взрослым не был,
Пусть добрым останется взгляд.

[Irina Dnepr.]

Под чёрной вуалью таинственной ночи
От пылких признаний душа не устанет.
Слова-бриллианты на нити непрочной
Под утро рассыпались чудо-слезами.

Они превратились в прозрачные ноты
Но музыку эту услышать не сможешь.
Мой ласковый, нежный. Мой злой и жестокий.
Ты призрак далёкой и сказочной ночи.

Мерцающим светом туманным рассветом
Уйдёшь в пожелтевшую мокрую осень.
Ты в памяти будешь размытым портретом,
Ты в сердце останешься колющей болью.

Пусть годы-бродяги стирают твой образ
И память его никогда не напишет.
И пусть я забуду и губы, и голос,
Но ты – нестираемый след в моей жизни.

[Irina Dnepr.]

Белый стих.

Артист…Ты послушай, какое слово!
Артист… А это значит, что он – центр внимания, а это значит, что слеп, что не видит ни кого: лишь он и сцена, лишь он и песня…
Артист, твоё сердце из воска,
Без чувств и желаний.
Лишь жажда славы манит,
Лишь гром рукоплесканий
Радует сердце из воска.
Сквозь мерцание рампы не виден мир.
Артист! Для душ тщеславных
Ты к славе дорога.
И дружба с тобою для них
Лишь средство к великим пристать.
А ты Артист. Ты – талант.
Ты звезда на сцене. Ты гений.
Но ты не заметишь,
Как пройдёшь мимо судьбы своей.
И не прикоснёшься к ней.
А она сгорит и превратится в пепел.
И ты на пепелище лишь поймёшь,
Как много утекло желаний,
Сквозь рампы свет и гром рукоплесканий.
И сердце ты раскроешь,
Душу выпустишь на волю.
Но, Артист! Ты опоздал!
А потому несчастен.
И песня уж не радует твой слух.
И ты сидишь на пепелище,
И что-то ищешь, что-то ищешь…
Вчерашний день иль бывшую любовь?
Не надо, не ищи,
Не возвернёшь надежду вновь,
Коль сердце за скалою льда,
Коль, как кувшин, душа пуста.
Ты разобьёшь скалу, и улетит душа
На небеса к былым мечтам,
К любви несчастной.
Но поздно, слишком поздно…
Всё безнадёжно, старость на пороге,
А ты один, ты одинокий.
Но ты представь, хотя б на миг,
Что сквозь мир цветов,
Сквозь гром динамиков
Услышал вдруг судьбу свою.
И вот со сцены ты ступаешь в дом,
Где каждый уголок согрет теплом.
Ты отдохнёшь душой и телом
В доме этом.
И вновь растраченные силы
К тебе бегут, как вечером пчёлы летят
К своему жилью.
Но холоден дом твой.
Не греют награды и фото,
Плакаты и даже гитара
Глядит на тебя устало.
И хмуришься ты,
И думаешь ты,
Что снова прошёл мимо мечты.
Ты выпьешь вина,
Упадёшь на диван
И твердишь: «Всё хорошо…».
Ты засыпаешь, ты видишь во сне
Море и девушку на скале.
Но не позвать её, не достать.
А ведь где-то она зовёт тебя,
А ты занят, не слышишь просто.
И в пламени рампы растает
Сердце из чистого воска…

[Iglus]

Поезд
Гул за поездом плавно уходит,
Уводя за собою мечты.
Суета с ума меня сводит,
Наготой своей пустоты.

Виден свет, и всё оживает,
Всё готовится словно к прыжку.
Лишь печаль меня тут спасает
И сижу, как в забвенье, в бреду.

На табло циферблатом ведётся
Цифр быстрый отсчёт на года.
Он для тех, кто за поездом рвётся,
Он для тех, кто бежит в никуда.

Я бы мог быстро встать и уехать,
Но зачем? Меня там не ждут.
Я брожу и ищу здесь ответы
На вопросы, которые лгут.

Среди сотен людей мне не скрыться,
Но не верю, что так может быть.
Отчего же лишь серые лица?
Почему лишь себя им любить?

Разбегусь хорошенько и прыгну,
И никто не заметит, поверь.
Лишь от рельса отмоют обиду,
Да забьют деревянную дверь.

И ни дьявол, ни Бог не поможет,
Это всё - лишь для слабых мечты.
Только ты будешь помнить, быть может,
Очертанья моей пустоты…

[Зяма]

Сообщение от Iglus

Поезд
Гул за поездом плавно уходит,
Уводя за собою мечты.
Суета с ума меня сводит,
Наготой своей пустоты.

Виден свет, и всё оживает,
Всё готовится словно к прыжку.
Лишь печаль меня тут спасает
И сижу, как в забвенье, в бреду.

На табло циферблатом ведётся
Цифр быстрый отсчёт на года.
Он для тех, кто за поездом рвётся,
Он для тех, кто бежит в никуда.

Я бы мог быстро встать и уехать,
Но зачем? Меня там не ждут.
Я брожу и ищу здесь ответы
На вопросы, которые лгут.

Среди сотен людей мне не скрыться,
Но не верю, что так может быть.
Отчего же лишь серые лица?
Почему лишь себя им любить?

Разбегусь хорошенько и прыгну,
И никто не заметит, поверь.
Лишь от рельса отмоют обиду,
Да забьют деревянную дверь.

И ни дьявол, ни Бог не поможет,
Это всё - лишь для слабых мечты.
Только ты будешь помнить, быть может,
Очертанья моей пустоты…

Иглус, уж извини, но не тот эффект ...
Смесь претензий на оригинальность и безграмотность. И насчёт орфографии я был прав на все 100, не говоря уже о синтаксисе.
"На табло циферблатом ведётся" - вот это шедеврально! Ты не у Ляписа Трубецкого уроки брал?
(кстати, это не тот про кого ты сразу подумал, напрягись немного...)

[Iglus]

Сообщение от Зяма

Иглус, уж извини, но не тот эффект ...
Смесь претензий на оригинальность и безграмотность. И насчёт орфографии я был прав на все 100, не говоря уже о синтаксисе.
"На табло циферблатом ведётся" - вот это шедеврально! Ты не у Ляписа Трубецкого уроки брал?
(кстати, это не тот про кого ты сразу подумал, напрягись немного...)

Что ж, уважаемый. Другого, от такого как вы, я и не ***ал. Обычно люди критикуют мысли и направленность, а не личность написавшего. Говоря о синтаксисе, скажу проще - стихи нужно понимать, а не искать в них ошибки. Ведь, написав стих сухим словарный языком, невозможно будет передать чувства и эмоции... Хотя, я читал стихи, которые нравятся вам - что ж, типичный субьект, кторому не хватает элементарного секса.
До момента появления обдуманных фраз с вашей стороны, я говорю вам: Разговор окончен. Следующий.

[Зяма]

Сообщение от Iglus

Что ж, уважаемый. Другого, от такого как вы, я и не ***ал. Обычно люди критикуют мысли и направленность, а не личность написавшего. Говоря о синтаксисе, скажу проще - стихи нужно понимать, а не искать в них ошибки. Ведь, написав стих сухим словарный языком, невозможно будет передать чувства и эмоции... Хотя, я читал стихи, которые нравятся вам - что ж, типичный субьект, кторому не хватает элементарного секса.
До момента появления обдуманных фраз с вашей стороны, я говорю вам: Разговор окончен. Следующий.

Так тут и критиковать нечего: сам пишешь что мыслей - пустота!, направленность - головой об рельсы!
Что тут можно сказать об эмоциях? почитав, нормальным людям точно не до секса станет...
Иглус, ну разве что, ты "секс" разных ....филов считаешь элементарным.
Тогда, тем более, для тебя актуальна моя рекомендация сначала обратиться к психиатру, захватив на приём свои "произведения".

[Зяма]

Сообщение от Iglus

Аж интерсно стало, куда ты меня пошлёшь после этого?

Обрывки снов
Мёртвый ветер шумит, пылью скорбь на устах.
Чёрный ангел сидит, он не ведает страх.
На равнинах теней как всегда пустота.
И любви в мире много, да любовь всё не та.

Белый ворон порхает, он во тьме стал изгоем.
Все к нему осторожно, он ведь может стать Ноем.
Пустота в красоте, а в могиле венок.
Наш бескрылый отец принял жизни урок.

На расколотом небе умирает закат.
Кто-то в чёрном плаще создаёт свой трактат.
Он лишь смотрит на смерть и все пишет стихи.
Лишь они помогают уйти от тоски.

Мы разрушили землю, суждено нам не знать
Каково видеть страх и любовь понимать.
Умирать на земле и тонуть под водой.
Так уж заведено, кто бессмертен – изгой!

Чёрный ангел взлетел, стремясь к небесам,
Белый ворон допел свою оду богам.
Кто-то в чёрном плаще уж не пишет стихи.
Ветер пепел его пожелал унести.

Мёртвый ветер шумит, пылью кровь на устах.
Мы отведали смерть, мы узнали про страх.
Мы, не зная любви, научились любить.
А теперь остаёмся заживо гнить..



Ворон.
Чёрно-красное небо – отражение крови.
Воздух всюду пропитан частичками боли.
Деформирован мир, как металл искорежен.
Чёрный ворон сидит, предан братьями, брошен.

Мёртвый ветер пустыни носит горе и страх.
Нет живых в этом мире, в этих серых песках.
И давно уходить уж настала пора,
Только душам нет дела, плоть сгорела дотла.

Сквозь пески пробираясь, путник держит свой путь.
Жизнь на смерть променяет, чтоб скорей отдохнуть.
Он с рассветом проснётся, а с закатом умрёт.
Каждый раз, возродившись, новый путь он начнёт.

Чёрный ворон сидит, ждёт он вестника смерти.
Сквозь пески пробираясь, он несёт ему вести.
С каждым солнца восходом, сердце вдруг замирает.
Знает ворон, недолго он ещё полетает.

Мёртвый ветер могилой стал для странника ночью.
Душу к братьям унёс, разорвал тело в клочья.
Чёрно-красное небо и багровые реки,
Всё слилось воедино, всё старухи потехи.

Только чёрная птица не летает, а плачет.
Ворон ждёт своей смерти, но не знает, что значит.
Но вот боль прекратилась, страх исчез вдалеке.
И слеза покатилась по чёрной щеке.




Нетленность

Нетленно то, что видит нас.
Ведь это всё - лишь наши души.
Глаза из тьмы всё видят в нас.
А тьма - лишь то, что нужно слушать.

Нетленен мир, ведь он жесток.
Но скоро будет он разрушен.
И лишь болезни колосок
Взметнётся вверх, покой нарушив.

Вы лишь болезнь, вы дети тьмы.
Кто в чёрных платьях на могилах.
Так говорят нам, ну а мы.
Противоречить им не в силах.

Нет сил в нас больше ни на что,
Кроме как быть, а не казаться.
С улыбкой мы уйдём в ничто
И будем тьмою умиляться.

Нетленны те, кто, выбрав смерть,
Всю жизнь ведут борьбу с собою.
Кто против всех им смотрит вслед.
Не называя то судьбою.

Что будет с нами, знает тьма.
Что будет с ними, знаем мы.
Давно воспрянув ото сна,
Мы любим звуки тишины.

Нетленны тени во дворцах.
Ведь не зависит свет от тьмы.
Вся наша жизнь у нас в руках.
Что с нею делать знаем мы…

Иглус, извини, но сколько тебе лет? 16? 19?
Ведь мир не состоит из одного тлена, смерти и черной краски...
До тебя на эту тему написано немало и часто заканчивалось непридуманной смертью, в лучшем случае психушкой.
И хотя весь мир тебе кажется кладбищем, но даже и там растут цветы...
Попробуй написать об этом, не заморачиваясь орфографией и синтаксисом - для тебя важнее сейчас увидеть мир с другой стороны...