|
Ответ педриоту в изгнании, городскому сумасшедшему и его блудливому клону...
И было так: четыре года
В грязи, в крови, в огне пальбы
Рабы сражались за свободу,
Не зная, что они — рабы.
А впрочем — зная. Вой снарядов
И взрывы бомб не так страшны,
Как меткий взгляд заградотрядов,
В тебя упертый со спины.
И всё ж пришел конец запретам,
Но те же лозунги крича,
Плетется дряхлый раб с портретом
Того же горца-усача.
А нас свобода только дразнит,
А мы — столетьями в плену…
На нашей улице — не праздник.
Мы проиграли ту войну.
|