|
Белый стих.
Артист…Ты послушай, какое слово!
Артист… А это значит, что он – центр внимания, а это значит, что слеп, что не видит ни кого: лишь он и сцена, лишь он и песня…
Артист, твоё сердце из воска,
Без чувств и желаний.
Лишь жажда славы манит,
Лишь гром рукоплесканий
Радует сердце из воска.
Сквозь мерцание рампы не виден мир.
Артист! Для душ тщеславных
Ты к славе дорога.
И дружба с тобою для них
Лишь средство к великим пристать.
А ты Артист. Ты – талант.
Ты звезда на сцене. Ты гений.
Но ты не заметишь,
Как пройдёшь мимо судьбы своей.
И не прикоснёшься к ней.
А она сгорит и превратится в пепел.
И ты на пепелище лишь поймёшь,
Как много утекло желаний,
Сквозь рампы свет и гром рукоплесканий.
И сердце ты раскроешь,
Душу выпустишь на волю.
Но, Артист! Ты опоздал!
А потому несчастен.
И песня уж не радует твой слух.
И ты сидишь на пепелище,
И что-то ищешь, что-то ищешь…
Вчерашний день иль бывшую любовь?
Не надо, не ищи,
Не возвернёшь надежду вновь,
Коль сердце за скалою льда,
Коль, как кувшин, душа пуста.
Ты разобьёшь скалу, и улетит душа
На небеса к былым мечтам,
К любви несчастной.
Но поздно, слишком поздно…
Всё безнадёжно, старость на пороге,
А ты один, ты одинокий.
Но ты представь, хотя б на миг,
Что сквозь мир цветов,
Сквозь гром динамиков
Услышал вдруг судьбу свою.
И вот со сцены ты ступаешь в дом,
Где каждый уголок согрет теплом.
Ты отдохнёшь душой и телом
В доме этом.
И вновь растраченные силы
К тебе бегут, как вечером пчёлы летят
К своему жилью.
Но холоден дом твой.
Не греют награды и фото,
Плакаты и даже гитара
Глядит на тебя устало.
И хмуришься ты,
И думаешь ты,
Что снова прошёл мимо мечты.
Ты выпьешь вина,
Упадёшь на диван
И твердишь: «Всё хорошо…».
Ты засыпаешь, ты видишь во сне
Море и девушку на скале.
Но не позвать её, не достать.
А ведь где-то она зовёт тебя,
А ты занят, не слышишь просто.
И в пламени рампы растает
Сердце из чистого воска…
|